Лея и дракон, который боялся огня

Лея услышала шорох раньше, чем поняла, откуда падает свет. Звук был тихий-тихий, как если бы сама страница переворачивалась без помощи руки: раз... и ещё раз. Она замерла над своим столом: миниатюрная механическая кисть упрямо жевала нитку, и Лея уже приготовилась её спасать, но уши сами повернули к стеллажам.

Дождь стучал по черепице, ветер гудел в водостоках, зато шорох шёл из глубины, из той ниши, где жили самые толстые книги. Там рядом стояли Атлас вулканов с огненными картинками и справочник по пиротехнике — обе книги Лея знала на ощупь, потому что чинила их корешки. Между ними что-то дышало.

Лея спустилась со стула, села на корточки и осторожно выглянула за край полки. В мастерской было сумрачно: на потолке мерцал её любимый беспламенный фонарь — внутри крутились зеркальца, и короткие зайчики прыгали по корешкам книг. И вдруг из щели показался нос. Совсем маленький, влажный, тёплый, как капля от чая на блюдце. Следом вытянулась головка, чуть больше её ладони. На шее — мягкие чешуйки, не колючие. Глаза — огромные и не зелёные, как рисуют на вывесках, а серые, тёплые, как небо перед снегом.